L’Avvelenata, sung by Francesco Guccini was played in the eleventh episode of Musitaly: Dissing & Cages.
L’avvelenata, The Poisoned or The poisonous, is a ballad in which Guccini criticises some of his detractors as well as various characteristics of the 1970s Italian cultural world in a sarcastic way similar to dissing, that kind of musical genre popular in the Rap scene.
| Label: | EMI |
| Format: | Vinyl, LP, Album |
| Country: | Italy |
| Released: | 1976 |
| Genre: | Folk |
| Style: | Ballad |
L’Avvelenata [Original Version]
Ma s’io avessi previsto tutto questo
Dati, causa e pretesto, le attuali conclusioni
Credete che per questi quattro soldi
Questa gloria da stronzi avrei scritto canzoni?
Va beh, lo ammetto che mi son sbagliato
E accetto il “crucifige” e così sia
Chiedo tempo, son della razza mia
Per quanto grande sia, il primo che ha studiato
Mio padre in fondo aveva anche ragione
A dir che la pensione è davvero importante
Mia madre non aveva poi sbagliato
A dir che un laureato conta più d’un cantante
Giovane e ingenuo io ho perso la testa
Sian stati i libri o il mio provincialismo
E un cazzo in culo e accuse d’arrivismo
Dubbi di qualunquismo, son quello che mi resta
Voi critici, voi personaggi austeri, militanti severi
Chiedo scusa a vossìa
Però non ho mai detto che a canzoni si fan rivoluzioni
Si possa far poesia
Io canto quando posso, come posso
Quando ne ho voglia senza applausi o fischi
Vendere o no non passa fra i miei rischi
Non comprate i miei dischi e sputatemi addosso
Secondo voi, ma a me cosa mi frega di assumermi la bega
Di star quassù a cantare
Godo molto di più nell’ubriacarmi oppure a masturbarmi
O, al limite, a scopare
Se son d’umore nero allora scrivo
Frugando dentro alle nostre miserie
Di solito ho da far cose più serie
Costruire su macerie o mantenermi vivo
Io tutto, io niente, io stronzo, io ubriacone
Io poeta, io buffone, io anarchico, io fascista
Io ricco, io senza soldi, io radicale
Io diverso ed io uguale, negro, ebreo, comunista
Io frocio, io perché canto so imbarcare
Io falso, io vero, io genio, io cretino
Io solo qui alle quattro del mattino
L’angoscia e un po’ di vino, voglia di bestemmiare
Secondo voi, ma chi me lo fa fare
Di stare ad ascoltare chiunque ha un tiramento?
Ovvio, il medico dice: “Sei depresso”
Nemmeno dentro al cesso possiedo un mio momento
Ed io che ho sempre detto che era un gioco
Sapere usare o no ad un certo metro
Compagni il gioco si fa peso e tetro
Comprate il mio didietro, io lo vendo per poco
Colleghi cantautori, eletta schiera
Che si vende alla sera per un po’ di milioni
Voi che siete capaci fate bene a aver le tasche piene
E non solo i coglioni
Che cosa posso dirvi? Andate e fate
Tanto ci sarà sempre, lo sapete
Un musico fallito, un pio, un teorete
Un Bertoncelli o un prete a sparare cazzate
Ma s’io avessi previsto tutto questo
Dati causa e pretesto, forse farei lo stesso
Mi piace far canzoni e bere vino
Mi piace far casino, poi sono nato fesso
E quindi tiro avanti e non mi svesto
Dei panni che son solito portare
Ho tante cose ancora da raccontare per chi vuole ascoltare
E a culo tutto il resto
Francesco Guccini – L’Avvelenata [English Translation]
Look, if I had predicted all of this
Dates, causes and excuses
The actual results
Do you reckon that for this tuppence
This wanker’s glory
I would have written songs?
Fine, I admit it, I was wrong
I’ll take my cross to bear, and be it so
I ask for time, I’m of my breed
However large that is, the first-generation student
My father, in the end, was right
When he said a pension is really important
My mother wasn’t wrong either
To say a graduate counts more than a singer
Young and naive, I lost my head
Whether it was the books, or my provincialism
And a dick up my arse, and accusations of being a sell-out
Whispers that I’m a wishy-washy centrist are all that I’ve got left
You critcs, oh you austere beings
You severe militants, I ask your graces pardon
But I never said that songs make revolutions
They might make poetry
I sing when I can, as I can
When I feel like it, never mind the cheers or boos
Selling or not doesn’t count among my risks
You don’t buy my discs, and you spit on me.
What do you reckon I get out of
Taking on the hassle
Of standing up there singing?
I’m happier getting drunk
Or maybe having a wank
Or at most, fucking.
If I’m in a dark mood, then I write
Rummaging around inside our miseries
Usually I’ve got more serious things to do
Building on the rubble, or keeping myself alive
I, the everyman, the nobody, the dickhead, the drunk
The poet, the buffoon, the anarchist, the fascist
The rich, the poor, the radical
The different, the same-old, the black, the Jew, the Communist!
I, the faggot, I, Mr I-sing-to-pull-the-ladies
I the phony, the real thing, the genius, the moron
I, alone here at four in the morning
Angst and a little wine
and in the mood for swearing
Why do you reckon I should bother
To stand and listen
To whoever’s got beef?
Of course the doctor tells me “you’re depressed”
Not even on the bog
Do I get a moment to myself
And I who always said this was a game
Knowing or not how to use a certain metre
Well, comrades, the joke’s getting tired and bleak
Just buy my arse, I’m selling it for cheap.
Fellow songwriters, you ranks of the chosen
Who sell out every night
For a few million
You who can, – you’re doing great
With your pockets full
And not just your balls
What can I tell you? Get out there and do it,
There’ll always be, as well you know
A failed musician, a puritan, a theorist
A Bertoncelli or a priest, around to spout bullshit
But if I had predicted all of this
Dates, causes and excuses
Perhaps I’d do the same
I like writing songs and drinking wine
I like causing trouble
And besides I’m a born sucker.
And so I’ll get by, and I’ll not cast off
The usual clothes I wear
So many things that I’ve still got to tell
For those who want to listen
And bugger all the rest of it.
